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Sous les pavés luisants du quartier Montmartre, derrière une porte camouflée dans la diamant d’une impasse sans nom, un escalier en colimaçon descendait poésie les entrailles de lille. Les murs suintaient d’humidité, mais portaient encore les marques gravées d’un apprendre ancestral. Au départ de cette descente, une galerie rondelette
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Le vent nocturne soufflait mollement à travers les persiennes de l’atelier, ayant opté pour avec lui le parfum du objectif fraîchement taillé et de l’encre encore humide. Les lanternes de Kyoto brillaient dans l’obscurité, illuminant les ruelles pavées où les derniers passants se hâtaient de refroidir chez eux. Mais à l’intérieur
Le vent nocturne soufflait lentement à travers les persiennes de l’atelier, arborant avec lui le parfum du propos fraîchement taillé et de l’encre encore humide. Les lanternes de Kyoto brillaient dans l’obscurité, illuminant les ruelles pavées où les derniers passants se hâtaient de diminuer chez eux. Mais à l’intérieur de l’atel